Riskant, aber notwendig. Er umrundete den Wald und positionierte sich nahe dem Dock, verborgen im Sumpfgras. Als der Aufseher herantrat, um die Festmacherleinen des Bootes zu überprüfen, bewegte sich Samson. Eine Hand vor dem Mund, das Messer an der Kehle, lautlos und plötzlich. „Schrei nicht“, flüsterte Samson mit seiner wahren Stimme.
Nicht der karibische Akzent, sondern sein eigener. „Oder ich schneide dir hier und jetzt die Kehle durch.“ Die Augen des Aufsehers weiteten sich vor Entsetzen und Erkenntnis. „Du … Du bist tot. Samson ist ertrunken.“ „Ertrunken?“, fragte Samson mit eiskalter Stimme. „Nein, ich habe schwimmen gelernt. Nun beantworte meine Fragen, oder du wirst erfahren, was Ertrinken wirklich bedeutet.“ Er drückte das Messer fester zu.
Eine Blutspur erschien. Die Jagdexpedition. 15. Juni. Wohin fahren sie? Zu den vorgelagerten Inseln, wie jedes Jahr. Meister Bowmont organisiert sie. Welche Insel? Ich weiß es nicht. Sie wählen sie anhand der Seekarten des Hafenmeisters aus. Hat er Devil’s Crescent erwähnt? Der Aufseher zögerte. Samson drückte das Messer tiefer hinein. Ja.
Ja, das hat er. Er sagte, die Seekarten zeigten, dass es dort jetzt gute Jagdmöglichkeiten gäbe. Süßwasser, sicherer Ankerplatz. Er sei noch nie dort gewesen, aber es sehe vielversprechend aus. Samsons Herz hämmerte. Der Köder hatte funktioniert. Bowmont hatte angebissen. Wie viele Männer? Zwölf. Meister Bowmont, Richter Whitmore, der Sheriff, der Bankier Sutton und acht weitere. Drei Boote.
„Ich plane, vier Tage zu bleiben.“ „Gut.“ Samsons Stimme war kaum noch menschlich. „Ich habe eine Nachricht für dich, die du Bowmont überbringen sollst.“ „Welche Nachricht?“ „Sag es ihm. Sag ihm, dass Samson nicht tot ist. Sag ihm, dass ich warte. Sag ihm, dass der Teufelsmond seinen Namen verdient.“ Samson beugte sich näher. „Und sag ihm, dass Sarah Grüße aus der Hölle ausrichtet.“ Er ließ den Aufseher los und verschwand im Sumpf, bevor der Mann sich umdrehen konnte.
Er hörte den Aufseher schreien: „Samson lebt! Er lebt! Er kommt, um uns zu holen!“ Perfekt. Sollen sie doch Angst haben. Soll Bowmont die nächsten fünf Wochen bei jedem Schatten zusammenzucken und sich fragen, ob ihn ein Toter jagte. Das würde sie nicht von der Reise abhalten. Männer wie Bowmont waren zu arrogant, um zu glauben, dass ein einfacher Sklave ihnen tatsächlich schaden konnte.
Sogar einer, der offenbar ertrunken und zehn Monate lang verschwunden war, war noch da. Sie hatten sich eingeredet, der Aufseher irre sich, es sei nur ein Doppelgänger, und selbst wenn Samson überlebt hatte, sei er längst im Norden. Sie würden zum Teufelshalbmond fahren, in der Erwartung eines Jagdurlaubs, und Samson würde dort warten.
Er erreichte sein Boot im Morgengrauen, legte sofort ab und ritt mit der Nachricht vom Erfolg zurück zur Insel. Die Falle war gestellt, der Köder genommen. Fünf Wochen später segelten Bowmont und seine Ungeheuer direkt in ein tödliches Schlachtfeld. Als Samson die Insel erreichte, zog er das Boot an Land und stand am Strand, den Blick auf seine Festung gerichtet.
Acht Monate Vorbereitung. Acht Monate der Wandlung. Acht Monate, in denen Trauer zu Waffen wurde. Sie kommen. Er sagte es Sarahs Geist. 15. Juni, zwölf von ihnen. Jeder einzelne stirbt hier. Das verspreche ich dir. Der Wind in den Bäumen klang wie Zustimmung. Samson ging zur Höhle, zu der Wand, in die Sarahs Name eingraviert war, und fügte darunter ein neues Zeichen hinzu. 35 Tage.
Er würde jeden einzelnen zählen. Und wenn der Zähler Null erreicht hatte, würde Meister Bowmont erkennen, dass man manchen Schulden niemals entkommen konnte. Nicht durch Entfernung, nicht durch Zeit, nicht durch Macht oder Geld oder die Hautfarbe. Manche Schulden verfolgten einen über Ozeane. Manche Schulden warteten auf Inseln, die man für ein Paradies hielt.
Manche Schulden trugen den Namen Samson, und sie waren geduldig. 15. Juni 1858. Morgendämmerung. Samson stand mit dem Piratenspion Glassass auf Sarahs Gipfel und beobachtete, wie sich drei Boote aus Nordwesten näherten, genau wie er es geplant hatte. Zehn Monate Vorbereitung, zehn Monate Trauer, verwandelt in Fallen, Waffen und kalte Berechnung, zehn Monate des Herunterzählens auf diesen Moment.
Die roten Segel von Bowmonts Yacht segelten voran, flankiert von zwei kleineren Gästebooten. Zwölf wohlhabende Männer segelten zu dem, was sie für einen Jagdurlaub hielten. Sie segelten ihrem Tod entgegen. „Sie sind da“, flüsterte Samson Sarahs Geist zu. „Genau wie ich es versprochen habe.“ Durch das Fernglas konnte er sie deutlich sehen. Männer, die an Deck tranken, lachten, Gewehre waren zu sehen.
Sie spürten keinerlei Gefahr. Sie benutzten die manipulierten Seekarten und folgten seinen falschen Markierungen in Richtung des Unterwasserpfahlfelds im nördlichen Zugang. Samson stieg vom Gipfel herab und begab sich zu seiner primären Feuerstellung, einer erhöhten Plattform in einem Baum mit Blick auf den nördlichen Strand, die von dichtem Laubwerk verdeckt war und freie Sicht auf Wasser und Küste bot.
Er hatte sich auf diesen Moment vorbereitet. Drei Bögen mit Köchern voller Giftpfeile. Speere in Reichweite. Fallgruben aktiviert. Feuerstellen freigelegt und bereit. Brennmaterial für schnelles Entzünden bereitgestellt. Seine Hände waren ruhig, sein Herzschlag gleichmäßig. Acht Monate Wildschweinjagd und Übung hatten ihn effizient und mechanisch gemacht.
Der verängstigte Feldsklave, der Sarah geliebt hatte, war verschwunden. Was blieb, war eine Waffe, die der Ozean eigens für diesen Zweck geschmiedet hatte. Das erste Boot, ein Gastschiff mit vier Männern an Bord, erreichte die falschen Fahrwassermarkierungen. Der Kapitän steuerte souverän zwischen ihnen hindurch und folgte dem, was die Seekarten als sichere Passage auswiesen.
Das Boot prallte mit einem ohrenbetäubenden Knall gegen Samsons Unterwasserpfähle. Holz splitterte. Der Rumpf riss auf. Männer schrien auf, als Wasser eindrang. Innerhalb von 30 Sekunden sank das Boot. Vier Männer kämpften verzweifelt um ihr Leben und schwammen ans Ufer. Samson verfolgte sie mit dem Bug und wartete, bis sie flaches Wasser erreichten, wo sie langsamer und verwundbarer waren.
Der erste Pfeil traf einen Mann in den Hals. Oleandergift. Er sank keuchend zu Boden und ertrank in einem Meter tiefem Wasser. Der zweite Pfeil traf einen Mann an der Schulter. Nicht sofort tödlich, aber das Gift würde innerhalb weniger Minuten wirken. Der dritte und vierte Mann erreichten den Strand. Einer von ihnen tappte direkt in eine Schlinge.
Es riss ihn in die Luft, sodass er kopfüber hing und schreiend dastand. Der andere schaffte es noch drei Meter landeinwärts, bevor sich unter ihm eine Fallgrube öffnete. Sein Schrei verstummte abrupt, als er auf die Pfähle am Grund aufschlug. Vier Männer tot oder im Sterben innerhalb von weniger als drei Minuten. Das zweite Boot, das das Gemetzel sah, versuchte abzudrehen, doch Samson hatte Panik vorausgesehen.
Er hatte auf den Felsen im Osten Feuermarkierungen angebracht, ölgetränkte Tücher, die er nun mit Pfeilen entzündete. Flammen schossen empor und ließen die östliche Zufahrt wie durch eine Explosion versperrt erscheinen. Der Kapitän des zweiten Bootes, verängstigt und verwirrt, steuerte nach Westen, um dem Feuer auszuweichen, direkt auf die Unterwasserfelsen zu, die Samson absichtlich nicht in den Seekarten eingezeichnet hatte.
Das Boot prallte mit verheerender Wucht auf. Der Mast brach. Männer wurden über Bord geschleudert. Drei erreichten lebend das Ufer. Samson erschoss sofort zwei. Der dritte rannte landeinwärts direkt in eine weitere Fallgrube. Seine Schreie dauerten vielleicht fünf Sekunden, dann verstummten sie. Acht Tote, vier weitere im Wasser, und Bowmonts Yacht, das größte Schiff, näherte sich immer noch.
Doch Bowmont war nicht dumm. Er hatte die Zerstörung beider Boote miterlebt. Er brüllte Befehle und versuchte, den Kurs zu ändern, um zurück zum Festland zu fliehen. Auch die Samson hatte sich darauf vorbereitet. Während die Aufmerksamkeit der Yacht auf die drohende Katastrophe gerichtet war, stürzte sich die Samson von der Westseite der Insel ins Wasser.
Mit dem Messer zwischen den Zähnen schwamm er unter Wasser, dank der Fähigkeiten, die er sich in acht Monaten auf der Insel angeeignet hatte. Er erreichte die Ankerleine der Yacht. Sie warfen den Anker, um die Lage einzuschätzen, und er sägte sie mit seinem Messer durch. Die Leine riss. Die Yacht, von Wind und Strömung erfasst, trieb ab, nicht in Richtung Sicherheit, sondern auf die östlichen Felsen zu, auf die Samson sie die ganze Zeit zugetrieben hatte.
Er tauchte weit entfernt vom Boot auf, unsichtbar in der morgendlichen Brandung, und schwamm zurück ans Ufer. Als er seine Baumplattform erreichte, rieb Bowmonts Yacht bereits am Riff. Der Schaden war nicht katastrophal. Die Yacht war größer und stabiler als die anderen Boote, aber sie saß fest, nahm Wasser auf, und die Männer an Bord gerieten in Panik.
Fünf Männer sprangen ins Wasser und schwammen ans Ufer. Bumont und zwei andere blieben an Bord und versuchten, die Yacht zu retten. Samson ließ die Schwimmer den Strand erreichen. Er ließ sie glauben, sie hätten es geschafft. Dann löste er die vorbereiteten Seilschlingen aus. Drei wurden in die Luft gerissen. Die anderen beiden rannten landeinwärts, um zu entkommen, und Samson verfolgte sie durch den Wald wie der Spitzenprädator, der er geworden war.
Der erste Mann schaffte es vielleicht 30 Meter weit, bevor Samsons Speer ihn zwischen die Schulterblätter traf. Der zweite erreichte tatsächlich die Süßwasserquelle und glaubte, gerettet zu sein, noch bevor Samson aus dem Wald trat. „Du bist der Aufseher“, sagte Samson leise und erkannte den Mann, der Sarah während ihres Ertrinkens gehalten hatte.
Du hieltest sie fest, sahst ihr beim Sterben zu und lachtest. Der Aufseher zog eine Pistole und feuerte wild um sich. Der Schuss ging daneben. Samson war in Sekundenschnelle bei ihm. Keine Waffen, nur Hände. Sie kämpften im seichten Quellwasser, brutal und verzweifelt. Der Aufseher war größer, aber Samson war schneller, härter, durch zehn Monate des Überlebenskampfes zu etwas jenseits menschlicher Grenzen geformt.
Er stellte sich hinter den Aufseher, legte ihm den Arm um den Hals und drückte sein Gesicht unter Wasser. „So fühlt sich Ertrinken an“, flüsterte Samson. Sarah spürte es 45 Sekunden lang. „Jetzt spürst du es auch.“ Er hielt den Aufseher eine ganze Minute lang unter Wasser, spürte, wie der Widerstand nachließ, spürte, wie das Leben aus ihm wich, und hielt ihn dann noch eine weitere Minute unter Wasser, nur um sicherzugehen.
Als er den Leichnam freigab, stand Samson an der Quelle, aus der er vor zehn Monaten nach seiner Strandung zum ersten Mal Wasser getrunken hatte. Die Quelle, die ihm das Leben gerettet hatte, barg nun eine Leiche. Eine ausgleichende Gerechtigkeit. Zurück am Strand schrien die drei Männer, die an Seilschlingen hingen. Samson näherte sich ihnen mit seinem Messer, methodisch und effizient.
Einer nach dem anderen starben sie. Nicht schnell, nicht gnädig. Er ließ sie danach dort hängen. Botschaften für die Überlebenden. Neun Tote, drei Überlebende, alle auf der beschädigten Yacht. Samson stand gut sichtbar am Strand, hielt seinen blut- und salzwasserbedeckten Speer in der Hand und blickte direkt auf die Yacht, auf der Bowmont und zwei andere gefangen waren.
„Meister Bowmont!“, rief er über das Wasser. „Erinnert Ihr Euch an mich?“ Durch das Fernglas konnte er sie nun deutlich erkennen. „Bowmont und zwei Gäste, einer davon Richter Whitmore, der bei der Hochzeitsunterbrechung anwesend war. Drei verängstigte Männer auf einer sinkenden Yacht, umgeben von Leichen, die im Wasser trieben. Ich bin Samson, der Sklave, den Ihr für ertrunken hieltet. Sarahs Ehemann.“
Das Wort „Ehemann“ hallte über das Wasser. Sie waren nie offiziell verheiratet gewesen, aber in jeder Hinsicht, die zählte, war Sarah seine Frau gewesen. Sie war in einem Pferdetrog ertrunken. Erinnerst du dich? Du hast sie unter Wasser gehalten, bis sie sich nicht mehr bewegte. Bowmont feuerte von der Yacht aus mit einem Gewehr auf ihn. Der Schuss ging daneben, zu weit weg. Du wirst auch ertrinken.
Samson schrie: „Euer Boot sinkt! Das Riff zerreißt es! Ihr könnt ans Ufer schwimmen und euch mir stellen oder hier ertrinken. Das sind eure einzigen Möglichkeiten!“ Eine Stunde lang harrten die drei Männer auf der Yacht aus und hofften auf Rettung, die niemals kommen sollte. Das Boot sank immer tiefer.
Gegen Mittag war klar, dass sie das Schiff verlassen mussten, um nicht an Bord zu sterben. Richter Whitmore sprang als Erster ins Wasser und schwamm zum Ufer. Als er flaches Wasser erreichte, schoss Samson ihm einen vergifteten Pfeil in den Kopf und sah zu, wie er in der Brandung um sich schlug und starb. Der zweite Mann, ein Plantagenbesitzer, den Samson nicht kannte, versuchte, von Samsons Position weg nach Süden zu schwimmen.
Er schaffte es vielleicht 50 Meter weit, bevor ihn die Erschöpfung übermannte. Er ertrank eines natürlichen Todes. Kein Eingreifen nötig. Übrig blieb Bowmont, Meister Bowmont, der Samsons Heirat verboten, 50 Peitschenhiebe verhängt und Sarah ertränkt hatte, weil sie jemanden ohne Erlaubnis geliebt hatte. Er blieb auf der sinkenden Yacht, bis ihm das Wasser bis zur Hüfte stand.
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